CAPÍTULO III

Estanterías se extendían a lo largo de la sala, estanterías grises que portaban dolor; dolor que llevaba directamente al suicido, una oficina de almacenaje donde sólo cabía el suplicio de las almas humanas para que luego, este dolor fuera utilizado para enjuiciarlos a todos de la manera más fría, cruel y objetiva.

 Antonio se encontraba en medio de todo el complejo de almacenamiento. Con una llevadera curiosidad abrió una de las cajas de plástico que tenía a un lado, un aura salió del interior de la caja hasta las sienes de él, una visión se proyectó adentro de su cabeza.

Carta a mis padres

 12/12/1999

Samuel Santos

Sé que no soy el mejor hijo del mundo, ni de todos en la ciudad, ni de ningún lugar en especial, también sé que me han tomado siempre como el hijo que no se esfuerza en lo que quiere y que de este modo, tampoco logra su cometido. Soy el hijo que siempre les lleva la contraria y hace perder su tiempo, llevo un estigma de aquel que tiene una inteligencia con ceguera causada por mi holgazanería y vida despreocupada, me alegra que es el fin del diario que estuve escribiendo y el final de éste termina así:

He visto a la bestia a los ojos,
Como en sueños y pesadillas,
su extraño mirar de rojo,
ahora mueven mis manecillas.

No es mala como todos piensan,
ella todo mi ser ha entumido;
pesares, dolor, que no atormentan,
mi ser en ningún sentido.

Ahora yo me cubro de blanco
y ustedes de su lúgubre negro
debería no ser así siendo franco,
pues de estar así me alegro. 

Te quiere… Tu Hijo Sam.

No lloren por mí.

Según el periódico "El Heraldo" del día siguiente (13/12/1999), encontraron su cadáver enterrado bajo la nieve. 

Antonio, se había quedado frío, a pesar de que leyendo el último texto se había sentido como un niño con un nuevo juguete, tan jovial y renovado. Puesto que a él le encantaba la literatura, y se dio cuenta que era una obra maravillosa, contenía un gran valor escrito, parecía como si la tinta con la que se escribió el poema y la carta fueran una gran corriente de sangre y sentimientos, Antonio se quedó quieto, luego, avanzó 30 pasos rápidamente y volvió a abrir una de las cajas, otra vez el aura atravesó su cabeza.

¿Zoo Lógicamente Correcto?

Siete de agosto de mil novecientos ochenta y siete.

No entiendo a las personas, sé que esta mal mi percepción pero, cada día que pasa se me asemejan más y más a unos animales dignos de estar en un zoológico, en algún tipo de granja industrial o en una exposición sobre la época de las cavernas. Hay según mí criterio estas copias de animales en nuestra sociedad:

Los borregos: Personas indefensas o de carácter gregario que buscan sentirse seguras viviendo en comunidad, aun cuando no haya reciprocidad entre los miembros del grupo, son sólo grandes hipócritas.

Los Perros: Son líderes de rebaño para las ovejas, las mueven a su gusto y las protegen de otras razas de animales más hostiles, su pasión es hacer sentir seguros a los animales débiles haciéndolos sentir todavía mas débiles.

Las Hienas: Son animales gregarios y débiles pero sumamente hostiles, se alimentan de ovejas y algunas veces perros, cazan en grupo, la carne que comen les da felicidad.

Los Lobos: La raza más rara y dura, descrita como una raza triste y solitaria, allanan los campos de cultivo, de pastado y las casas de los perros así como las guaridas de las hienas, viven en un completo hermetismo debido a que los demás lobos también se extinguen, no tienen deseos de poder ni de hostilidad contra otros animales, sólo quieren una fiel compañía hasta el final de sus días, generalmente mueren retorcidos en sus pensamientos, solitarios en un mundo de hipocresía.

¿Y que si me siento cómo un lobo? En esta metáfora no hay salida pero si vemos dentro de nuestra sociedad vemos que vivir como los demás de una manera hipócrita sería una forma de no sentirse tan solo y acabar con tus sentimientos de soledad, aunque la soledad es una respuesta ante la incapacidad de encontrar a alguien como tu y si te disfrazas de oveja o de perro, fabricarías tu entonces la hipocresía y si lo haces con el fin de encontrar a alguien como tu, entonces estarías viviendo una mentira.

La soledad es un laberinto extenso, donde sólo existe el arribismo social, la infidelidad y otra numerosa gama de sentimientos reprimidos quedan como salida, escondidos bajo el plomo de nuestros pechos, no digo que no haya otra salida, per simplemente que es un largo camino y además este lobo ya ha mordido sus propias patas.

Gregory Heinz

Antonio dio una carcajada enorme y exclamó -¡Debilidad! ¡Eso es debilidad!- el cuarto retumbó y los ecos que rebotaron en la pared, golpearon la cara de este, con tal fuerza que le rompieron la nariz quedando así completamente chueca, calló y siguió caminando todavía unos metros más. Otra vez volvió a abrir una caja de plástico:

Fragmento de la memoria de Ignacio Navarro (Alma número 17102010 del año humano en curso, 1995)

"Al oír mi padre el anterior forcejeo en la puerta que daba hacía la calle, salió con un cuchillo de cocina en una mano y su botella de ron en otra…” 

Era pasada la media noche y mi padre me miraba con sus típicos ojos rojos, perdidos; que siempre cargaba después de agarrar una borrachera de buró. Empezó caminando lentamente hacía nosotros en pasos pequeños, que posteriormente se volvieron agigantados pero lentos, la distancia entre ellos era consumida más y más, hasta que en un punto se detuvo, quedó parado a unos metros de ellos y lanzó el cuchillo hacia las piernas de mi novia, apenas rozó la piel de ella y le sacó una herida pequeñísima, después ella salió huyendo y yo golpeé en la cara a mi padre, con todas mis fuerzas, tanto que sentí en mi mano un dolor inmenso, él como si no hubiera sentido el golpe, me clavó su cuchillo en el muslo derecho y me gritó con todas sus fuerzas en el oído, -¿Que crees que haces imbécil? ¡Hoy pudiste haber sido hombre! Pero no, hoy eres, hombre... ¡un hombre muerto!- me enterró el cuchillo todavía mas al fondo y se fue detrás de ella, yo me puse de pie como si nada hubiera pasado, la adrenalina del momento me hizo correr detrás de él a toda máquina, pero sabía que después de eso mi pierna no volvería a funcionar de la misma manera, o que me la amputarían, pero yo no quería perderla a ella, el miedo a quedarme solo me invadía, no me importaba mi pierna si no estar junto a ella así que seguí corriendo y corriendo, atravesé todo por donde habían pasado, incluso tuve que saltar un muro, pero era lo necesario, la quería a mi lado, la quería conmigo, era la única persona que había llegado a entenderme y ahora mi padre estaba apunto de matarla. 
Finalmente llegué a un páramo donde no había nada, la luna alumbraba con su escasa luz todo el lugar, a lo lejos dos sombras forcejeaban una más grande que la otra, la sombra grande tendía a caer muchas veces y se me movía torpemente. Grité muchas veces pero nadie respondía, la adrenalina se me había acabado y tenía que empezar a arrastrarme, mi vista empezaba a irse, todo lo que recuerdo fueron las palabras: "Yo voy a hacer lo que mi hijo no pudo, y lo haré aquí en este lugar, debajo de esta preciosa luna".

Al día siguiente amanecí en una camilla del hospital, con ambas piernas amputadas, al parecer mi padre después de haber cometido lo que sea que le hizo a mi novia, volvió para lastimarme la otra pierna, o tal vez lo hizo desde un principio, la verdad no recuerdo mucho de cuando nos atacó. ahora mi ser estaba destruido, era ya la mitad de un vegetal. Debí de haber muerto como mis demás hermanos, así ella ni nadie más relacionado en mi vida hubiera sufrido de esta manera.
 

Nota: El Recuerdo tiene su fin en esta parte, para más información checa fuentes periodísticas o habla con el receptor sobre los detalles que tuvieron las demás personas ahí presentes.

Antonio se quedó atónito, la curiosidad lo mataba, ese recuerdo había quedado inconcluso, pero ya solo quedaban 30 minutos de tiempo en el almacén del receptor, si se quedaba ahí mas tiempo, sería tragado por alguna caja plástica y se convertiría en un recuerdo más, le dio una ojeada al número que tenía en su papel revolución, abrió la caja plástica correspondiente y salió corriendo asustado como si hubiera visto a un monstruo y cerró la fuerta de un asotón.

Faltaban ya sólo unas cuantas horas para el juicio de Ámbar que era a las 20 horas del ciclo siguiente.

INDIE-VIDUALISMO GREGARIO

Yo muchas veces he sido alineado a un grupo de personas por mi forma de vestir o mis gustos incomerciales o el intento en mi ente de ser diferente, igualmente la forma en que veo la desganada cultura pop, así como también veo completamente retorcida nuestra cultura "anti-ascetica" por así decirlo.

 Además, debo de expresar que siempre tuve ganas de escribir al respecto, es un tema que en la actualidad, es un tema bastante frecuentado, puesto que ha surgido una corriente social de personas que intentan salirse de la burbuja común o comercial ("mainstream"), a los que llaman "hipsters". Por otro lado están los que han oído el término de la palabra y se llaman a sí mismos "hipsters" y eso es una completa aberración a al ideal de estas personas, desde el punto de vista que yo poseo, así que si alguien se hace llamar así mismo hipster, (puede sonar burda la comparación) pero es como aquel que se hace llamar santo a sí mismo, o se hace llamar filósofo o sabio.

Como primera parte, pondré las caraterísticas de un hipster tanto como ideales y vestimenta. Su vestimenta consta de artículos "vintage"o cosas que no serían usados por una persona normal. Sus ideales, constan seguir el modelo clásico de un bohemio. despreocupado, ascetico y liberalista. Pero como todas las corrientes de pensamiento surge el peligro de esta convertise en una moda. Y el ser un hipster y aferrarse a una tribu o sociedad es un tanto contradictoria.

Mi explicación de esta afirmación ilógica me recuerda completamente a una frase de Friedrich Nietzche: "El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo." Comenzaré a partir de esta idea que en mi opinión expresa completamente el núcleo de este tema, que se divide en 3 apartados.

"El Individuo ha luchado siempre para no ser absorvido por la tribu.", El "individuo" o la persona individual nunca va a ser igual que las personas gregarias o a dejarse llevar por ideas de personas que piensan igual todas. En este caso el "hipster", que no se hace llamar de esta manera (puesto que el mismo no acepta el termino) es la persona individual que no se aferrará a un grupo social o una tribu de cualquier tipo.

"Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado." , Aquí viene el problema principal de mi relfexión, que consiste precisamente en esto, las personas que intentan estar fuera del grupo, generalemente estarán solos o estarán asustados de la discriminación hacia ellos, pero viene aquí mi interrogante; ¿Por qué razón las personas que son gregarias, querrían ser como alguien que es diferente a las demás? He aquí respuestas que yo propongo: 

• Últimamente ha tenido éxito esta cultura (por así decirlo), en la música indie que en estos tiempos tiene una influencia moderada en los medios de comunicación (lo que hace de este genero ideal para un hipster). un buen número de artistas de este género tienden a vestir de una manera parecida a los hipsters, lo que ha dejado un estigma en la música indie como una música hipster, sentirse identificado con ellos es una de las razones por las que las personas se visten así.
• Las personas identifican al hecho de ser hipster como una moda y por esta razón todos deberíamos vestir de esa manera.
• Las personas identifican el pensamiento hipster "antimoda" y quieren recibir el honor de las demás personas, aunque en ellos caiga la moda y el gusto por la música

Las razones se apartan totalmente del pensamiento hipster, porque el único fin de estas razones es acercarse más a las personas "normales" expresando el uso de cosas anormales que generan la curiosidad en los terceros, predicando de esta manera formas para la creación de más personas aferradas a una moda equivocada, que no tiene nada que ver con la doctrina inicial. De esta manera los hipsters retoman el modelo básico de un bohemio; la diferencia entre estas dos corrientes es que el hipster es aquel que no es bohemio ni ascetista, es sólo una persona más apegada a una moda.

"Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo." , Para ser una persona diferente, tu mismo y autoconocerte; necesitas dar muchas cosas más un simple título o vestimenta.

Mi conclusión es que si una corriente de pensamiento es retomada por otra persona, además de perder su esencia por el hecho de ser una copia, pierde esta su individualidad así sea esta perfeccionada o distorsionada.
Cuando alguien retoma tu idea individualista o antimoda esta pierde su sentido por el hecho de ser transmitida como una misma idea.
Aquellas personas que siguen a una moda que es antimoda siguen a una completa aberración y a un juicio autocontradecido por las acciones que constan en seguir al pensamiento individualista.

EL PENSAMIENTO INDIVIDUAL, VIENE DE UNO MISMO, EL TOMAR UNA IDEA INDIVIDUALISTA DE OTRA PERSONA, VUELVE AL RECEPTOR UNA SIMPLE COPIA Y A LA IDEA UNA ABERRACIÓN, UNA IRONÍA.

Daniel, El Pony Anónimo.

CAPÍTULO II

Daniel, el ponny anónimo

Ella seguía esperando en la sala de espera, veía la mesa de fuego ardiendo ante sus ojos, no sabía lo que pasaba en ese mundo, pero no quería saber más sobre procesos legales, ella era Ámbar, una dama, o señorita, o una joven como quieran llamarle venía de una familia con problemas , su padre la había abandonado, (según la versión de su madre) y luego tuvo exactamente seis padrastros; todos la trataron mal de una manera. Tenía en su forma humana unas finísimas hebras de cabellos castaños, mezclados con unos cabellos casi tan claros y brillantes como el oro pero sin dejar de ser cafés, sus ojos muy claros y hermosos igual de tonalidades cafés, podían mostrar un alma liberal a través de ellos era de estatura baja y complexión delgada.

Ámbar comenzaba a aburrirse, estaba desesperada, pensaba en que pudo haber elegido una manera menos dolorosa de morir o haber elegido no morir prematuramente pues, en ese instante, podría estar saliendo con aquellos que llamaban algunos, "amigos".

Para ella, eran sólo gente de compañía, que cada vez que salía con ellos, la embriagaban y entre todos y cada uno de ellos, la desvestían, asimismo con el alma más corriente e insensible, solían todos compartir y gozar del mismo aparato sexual, así como todos compartían jeringas, botellas, cigarros, etc... Así también compartían sentimientos, mujeres, e ideas por más estúpidas que fueran estas, eran ideas de todos; de este modo Ámbar era novia de uno de ellos, no importa el nombre de este “quién”, estamos en otro mundo dónde ni siquiera existe, pero si importa la historia, Ámbar era una solitaria chica liberal, conocía un montón de gente, de modo que, un 75% no era de su interés o agrado, un 5% era de su interés personal, otro 18 % era gente como ella pero que rozaban sus actitudes, por esta razón tampoco se agradó con estas personas. El último 2% restante se dividía en un 1% de gente que la atraía amorosamente y un pequeño grupo de amigos que compartía sus gustos, creencias y una serie de actitudes similares que no rozaban con la suya, pero que no compartían el mismo tipo de diversiones por lo tanto no eran sus amigos para salir, de esta manera el grupo de "amigos" para salir, lo constituían las personas que la atraían, junto con los amigos de estas personas, ella odiaba a la sociedad pero, ellos la hacían olvidar todo, y no sabía por qué...

... Al oír los pensamientos de Ámbar, la persona de al lado le dijo, -Es lindo cuando te pones a pensar en la vida mortal los primeros meses de muerte, después te das cuenta de muchas cosas que no te hubieras dado cuenta en vida. Ella se había olvidado de lo que Antonio le había dicho, sin más Ámbar continuó con la plática -Soy nueva y aun no comprendo totalmente la parte de leer los pensamientos-. El sujeto se quedó atónito respondiendo así de manera mental, -Debes estar bromeando, cuando te dije eso, nunca pensé que fueras tan nueva, yo llevo más de 20 años esperando aquí y aún faltan mas o menos 6 meses para mi enjuiciamiento ¿Tu cuanto llevas aquí?- Ámbar desvió su mente de eso, ella había llegado hace unas horas y ya mañana era su juicio y no quería hacer sentir mal a su nuevo conocido o volverlo en su contra, haciéndolo pensar que ella tenía algún tipo de favoritismo; le pregunto entonces sobre su historia -¿Cómo fue que llegaste a aquí? Sí se puede saber, claro.- él amablemente respondió (de forma mental, otra vez), pasando todas las imágenes, sonidos, sentimientos y todo tipo de reacciones humanas a la mente de Ámbar, era completa la historia de su muerte.

El narrador de aquellos recuerdos comenzó a hablar, era una voz más joven que la del sujeto actual, parecía la voz de él a unos 17 años.

-Hola soy Ignacio, y esta es mi voz hace unos 20 años, si es que esta memoria no te engaña a mí como a ti. Te voy a contar la historia de mi muerte, así de terrible, fresca y cruda como sucedió hace 20 años.-

“Era una tarde de invierno, mi padre estaba en casa, cuando la tarde esa la que había invitado a mi novia, mi padre era un alcohólico, sin control de su cuerpo, yo en especial, no sabía exactamente lo que le pasaba, pues era un sujeto muy cerrado y no comentaba nada al respecto; esa tarde no quería que él se quedara en casa, un alcohólico y misógino como él, hacía que las cosas siempre terminaran mal cuando se trataba de mujeres, de hecho yo había ayudado a mi madre a escapar porque estaba esperando a una bebé, además de no ser de mi padre, el extra de que su bebé fuera niña lo hacía un blanco de asesinato y maltrato de mi padre, pues él siempre le imponía pruebas a los bebés, yo me sorprendía de seguir con vida, yo no quería que pasara lo mismo con mi novia, ella vendría a su territorio envilecido, pero yo conocía a mi padre y pensé que podría controlar el asunto. Ella llegó, era una mujer como tú, liberal hasta sus más puros y máximos exponentes, hermosa sin necesidad de maquillaje, claro está que en la mayoría de los casos, en una mujer común, nunca te das cuenta como son, ya que defienden el maquillaje y los disfraces así como los escotes y diversas indumentarias con sus uñas y dientes, que son falsos también, pero el caso es que ella era diferente, había accedido a venir aún después de saber el peligro inminente que era venir a mi casa, de hecho, ella amaba al peligro, lo abrazaba y jugaba con él, le parecía de lo más sensacional y eso era entonces en mi suposición, lo que nos mantenía tan unidos, nuestros mundos hostiles; de muerte, devastación y peligro. Hicimos el trabajo, (era para lo que ella había venido) así que nos sentamos a platicar, platicamos por horas y me había sorprendido el hecho de que mi padre no haya salido de su cuarto, había sido la tarde perfecta y era porque él no la había arruinado, no había salido con embriaguez a… el giro de un picaporte seguido un estrepitoso sonido recorrió la casa, mi padre estaba tirado de bruces sobre el suelo justo al lado de la puerta, no le dimos importancia y seguimos platicando todavía más tiempo, el tiempo se iba de volada, cuando nos dimos cuenta ambos, ya era la medianoche, ella la debía irse, con toda la tristeza de mi sentir y por su seguridad, la seguí hasta la puerta ahí al momento de despedirnos, nos dimos un beso, un beso de lo más suave, rozamos simplemente los labios, ambos teníamos miedo del otro, y era visible, que en nuestra sociedad cerrada, ninguno de los dos estuviera hablando con su corazón realmente, pero fue ese el momento cuando me di cuenta que no, lo que yo sentía por ella, era algo diferente, el beso de poco contacto era lejos, la expresión de no hacer las cosas por el simple tacto, sino por lo que significa para ti un beso con alguien de esa importancia, es estremecer por completo todos tus sentidos y en un instante te das cuenta que estás entre el éter del universo, el cielo y tus sueños, flotando entre el éxtasis de tu inocencia, te sientes en el cielo, propia y completamente fuera de este mundo, te das cuenta que el físico no es más que un atavío hueco y sin importancia alguna en el que bajo ninguna circunstancia, un ser humano debería fijarse en eso, no es más que la portada de nuestro texto y aquél que no tenga el tiempo para leernos por completo, no merece el honor de una fantástica historia. Finalmente ese momento precioso había acabado, pero no quería otro, por alguna razón sólo quería sonreírle y llevarla a casa sana y salva, pero cuando intenté abrir la puerta esta estaba bloqueada, ninguno de los dos podía salir ahora, en ese momento nos convertimos en sus ratas de laboratorio, ella no mostró susto alguno, de hecho propuso que viéramos las estrellas, al momento de mirar el cielo, observé detalladamente cada rincón; me sentí muy poca cosa ante el extenso firmamento que se erguía ante mis ojos. Al oír mi padre el anterior forcejeo en la puerta que daba hacía la calle, salió con un cuchillo de cocina en una mano y su botella de ron en otra…”

La memoria se interrumpió, alguien llamaba a Ámbar adentro de su despacho, ella guardó la memoria en su mente y se metió dentro del despacho, era todo oscuridad ahí, una voz que venía adentro de la inmensa oscuridad le habló a Ámbar:

-Eres por mucho uno de los muertos que pasan al pódium del sagrado juicio en sólo un día, esto, sólo se le hace a casos especiales, y vengo a decirte porque eres uno de ellos- Ámbar no se le ocurrió hacer otra cosa más que sonreír, una sonrisa blanca emergió de la oscuridad, respondiendo…

El camino a casa.

 Daniel, El Pony Anónimo

Todos los días soñamos cosas nuevas, soñamos cosas interesantes; cosas sin sentido aparente, cosas que quisieramos que pasaran, cosas que tu cerebro supone, miedos e incluso algunas veces no soñamos nada o no nos acordamos del sueño.
  Y pues el día de hoy soñé algo que podría ser, por mucho uno de los sueños que más me ha asustado, fuera de aquellas veces que he estado alucinando por la fiebre, esta vez estaba en un estado perfecto, y espero que no sea una advertencia o ningún tipo de mal presagio para futuros tiempos.
   Decidí hacer un escrito sobre el sueño del día de hoy debido a la nostalgia que me causa pensar en que la actividad de relatar los sueños de uno mismo fue una de las primeras actividades que tuvimos en la clase de español en tercer grado de secundaria

Atípicamente, muy rara vez sucedía, no recuerdo que sucedió antes, pero tuve que irme en el mismo coche en el que se va mi madre con mi hermano el más grande, ese día por alguna razón habíamos salido algo tarde de la oficina, un pequeño edificio que está en un rincón pedregoso escondido de la ciudad en un callejón, lo raro es que mis dos hermanos ya habían partido hacia la casa, así que esperé un rato a que mis padres cerraran el local, una vez que acabaron yo los seguí hasta el coche, es un Volkswagen sedán o vulgarmente llamado "vochito", me acosté en el asiento trasero y comencé a dormitar, era un día normal, pensaba, al menos eso parecía desde mi percepción, un día en el que nada más sucedería salvo lo ordinario escrito en nuestras aburridas rutinas, yo me acostaría sobre el asiento del coche acurrucado, escucharía las pláticas de mis padres que siempre ellos entablan cuando se van juntos en el mismo coche, ordinariamente son pláticas sobre algún fallo que tuvo un empleado o alguna cosa que se le había olvidado a mi padre realizar y de esta manera, esa plática se convertiría en una discusión y finalmente mi padre diría: "Mi amor ya no estamos dentro del horario de trabajo deja las preocupaciones a un lado, ahora disfrutemos" y luego me meterían a mi en la plática para reducir el silencio "post discusión de trabajo", en general su relación no es mala, pero a veces el trabajo llega a atraparlos en una burbuja hecha de puro estrés, pero en fin, me metieron en la plática y yo entonces me senté correctamente, respondí y volteé a ver lo que había tras la ventanilla, estabamos pasando enfrente de un lugar extenso con bastantes árboles, pero no los suficientes para bloquear la vista a través de este, al fondo una máquina amorfa, que podía ser un helicoptero se apreciaba, era una máquina con 4 hélices pero no tenía cabina, era solo un objeto largo con una metralleta pesada puesta en su extremo más largo y angosto. El objeto se encendió, sus helices comenzaron a moverse pero, nosotros seguimos avanzando como si nada pasara, enseguida la máquina se perdió de vista, sin embargo unos cinco minutos pasaron y el objeto estaba arriba de nosotros; tan letal, tan superior y con tan feo aspecto, era una máquina de matar hecha y derecha, contra el gran trabajo de Ferdinand Porsche, un pequeño auto diseñado para satisfacer al pueblo en las necesidades de transporte motorizado. Todo en el coche siguió normal, pensamos que la máquina se pasaría de largo pero luego de unos instantes, la máquina abrió fuego contra nosotros, mi padre pisó el acelerador hasta lo máximo, pero no era rival para el objeto la velocidad del automóvil, todos empezamos a gritar lo que debíamos hacer contra la catástrofe pero pronto, reinó el silencio, mi padre dió un estrepitoso giro hacia la calle izquierda y aceleró todavía más yo volteé a ver por la ventanilla trasera, calmado de que nuestro perseguidor se había perdido pero no, unos instantes más tarde la luz que emitía el objeto junto con un montón de balas crucaron por la parte trasera del vehículo, haciendo un efecto tyndall con los pequeños fragementos que volaban en el aire, finalmente, el objeto aceleró se plantó arriba de nuestro camino y llenó de disparos el cuerpo de mis padres, errando todas los tiros que supuse que eran para mi, yo estaba completamente asustado, no entendía el asunto; me apuntó con su reflector en la cara y finalmente se fue, observé todo a mi alrededor sin poder moverme, estaba petrificado, no sabía que hacer, no había nadie que me ayudara, por último sentí un inmenso frío, la impresión que me había dejado todo no me dejó sentir dos proyectiles que habían atravesado mis muñecas.

Aquel que te vé como un cuerpo es un depravado
aquel que te vé como números es un insensible
aquel que te vé como compañia es tu amigo
aquel que sólo te vé es invisible
aquel que te vé como letras es un poeta enamorado.

 El Pony Anónimo.

CAPÍTULO I

 Daniel El Pony Anónimo

Antonio siguió con lo suyo, se metió a su oficina, programó su reloj de mano para que sonara a las 35 horas y luego, se sentó tras su escritorio y miró los cuadros de sus tataranietos, todos ellos eran adolescentes, los cuadros mostraban sus estados de ánimo, funcionaban por una serie de colores, el cuadro se iluminaba de color amarillo sí es que sentían tristeza o enojo, un color azul cuando estaban felices o tranquilos y uno blanco cuando sus almas se acercaban al supramundo, Antonio nunca había visto el color blanco salir de los cuadros, él y su hijo, habían pagado ya por dos cupones de "peligro de muerte" por cada uno así que, aquellos jóvenes podían recibir un gran daño sin llegar a la muerte, aquellos cupones rosados son llamados suerte por los humanos y para los residentes del supramundo había que hacer gran esfuerzo para conseguirlos, después de todo, la muerte no da precios al alcance de todos.

   Se paró frente a los cuadros y los revisó meticulosamente esos cuadros eran una ventana al otro mundo, además de lo anteriormente dicho, los cuadros daban localización y video en tiempo real de lo que sucedía con el retratado, eran estos como cámaras de seguridad que seguían a las personas a donde sea que vayan, finalmente comprobó que todo estaba en un orden perfecto y se recostó sobre su reclinable asiento de piel pronto, se puso a pensar un rato, pensó en su ex esposa, en los recuerdos que de vez en cuando quería revivir, aquellas oportunidades desperdiciadas que podría hacer volver pero, no se podía, aquellos días quedaban lejanos de la aparente realidad del supramundo, Antonio vivía en la parte central de la ciudad, donde vivían las personas de clase promedio, él de hecho, vivía a unas cuantas calles del edificio de la MPH  y su ex esposa, ella vivía en la parte norte de la ciudad en la zona de alto capital, entre el estadio y el antro de manera que para Antonio y gente como él se le era negado el paso hacía esa zona residencial además, lo habían predicho sacerdotes humanos: "Hasta que la muerte los separe" y para bien o mal de ellos, la muerte había ya cortado ese lazo, debido a razones que el niega o prefiere ignorar, él había muerto primero había dejado sola a su esposa en el otro mundo y ella desamparada, ya no creyó que el amor existiera así que, comenzó a llenar el espacio con deseo carnal, Antonio vió como ella se llenaba de una felicidad vacía, debido a que la muerte le había dejado un cuadro de observador para ver a su ex esposa el vio todo en primera fila. Sin darse cuenta, Antonio se había quedado dormido y su reloj marcaba ya las 40 horas no obstante, Antonio debería estar con el receptor para tomar información para su juicio del próximo ciclo (o sea mañana), no perdió más tiempo salió disparado de su oficina, bajó dos pisos, se pegó con el barandal de las escaleras (continuó un buen tramo cojeando) y después de unos tres largos pasillos recorridos, llegó al cuarto indicado.
   Adentro hacia un calor terrible, se quitó el saco lo puso sobre el picaporte igualmente, le colocó seguro a la puerta y recorrió el pasillo, habían cuadros de momentos felices, personas riéndose, besándose, platicando y bailando, llegó finalmente a donde acababa el pasillo, dió un fuerte suspiro, giró la perilla e introduciendo su cabeza primero se metió al cuarto.
   En el cuarto donde se encontraba ahora hacía un frío intenso pero, el receptor se enojaba cuando alguién entraba con algún tipo de abrigo o ropaje adicional, al centro se hallaba el receptor, era un sujeto con caracteristicas de una edad avanzada, de unos setenta u ochenta años que llevaba unas gafas tipo lupa y que cortaba con pericia imágenes o incluso videos con unas tijeras doradas que portaba en la mano izquierda, con la derecha apartaba sus favoritas y las clasificaba por tiempos, luego las colgaba en el pasillo que llevaba a su oficina sin embargo, debían tener una temática especial,  la de esta semana era vida amorosa, llegaba a coincidir que décadas enteras tienen la misma temática en ese pasillo.
   Antonio le habló al viejo: -Hola me pregunto si...- el viejo lo interrumpió con un gesto en sus manos, señalando un papel revolución que estaba colocado sobre la mesa, contenía un número. Antonio comprendió entonces que se trataba de la matrícula del documento, quería por alguna razón pedir permiso para entrar a su almacén de archivos, pero nada lo interrumpía, el viejo era como una incansable máquina de trabajo, Antonio abrió la puerta del almacén, era una puerta gruesa de acero esta, tenía nubes repujadas, finalmente dió un paso dentro del lugar que hizo retumbar todo, ignoró eso y cerró la puerta...

PREFACIO

Daniel, El Pony Anónimo. 

Torrentes de sangre salían por sus muñecas, destellos de desesperación irradiaban sus ojos cafés, imaginaba que sería la última experiencia frustrante de su vida, porque su vida yacía en el suelo, junto con su sangre que emergía a borbotones de sus muñecas laceradas por su cuchilla, en un último suspiro, sus ojos se desvanecieron.

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Despertó, y una lágrima salió de su ojo ¿En verdad se había sacrificado en vano? ¿Era mentira acaso lo que sabiamos del suicidio? No se acababan todos los sufrimientos, miró a su alrededor, no había nada, nadie, ni una pequeña brisa de aire, ni el exhalar de sus pulmones producía movimiento aparente, se recostó sobre la nada y dió un suspiro, ya no quedaban más preocupaciones... de repente se abrió una puerta de la nada, de esta salió un hombre vestido formalmente con un sombrero tipo fedora y el resto del traje completamente negro, le sonrió y le dijo -He llegado en el momento indicado- se quitó el sombrero y le dió un sobre escrito con tinte rojo, soltó una risa, la miró fijamente y le dijo en voz más baja -No deberías de pensar tan fuerte, te pueden escuchar del otro lado- e inmediatamente la tomó de la mano y la llevó adentro de la puerta de dónde él había salido, el otro cuarto era un cuarto de color blanco, parecido a la sala de espera de un hospital, sillas de un lado, pero del otro lado había una mesa de metal en llamas con la inscripción: "DEJAR SOBRES LEÍDOS AQUÍ" ella leyó el suyo, este decía en letras pequeñísimas, "Tu juicio es mañana" después con una incertidumbre enorme dejó caer encima de la mesa en llamas su sobre y se quedó sentada en la sala de espera.

   Mientras atrás el sujeto de negro sonreía, algo en sus pensamientos habia captado la desesperación de ella, esa carta se quemaba en la vehemencia de sus ojos y deseos.

  El sujeto de negro era Antonio, fue reportero de suicidios y homicidios en 1918, para su trabajo y experiencia, un suicidio adolescente era un caso, funesto, pero común, pero este en especial, le causaba una gran inspiración, un deseo diferente, a ella, Antonio la había vigilado desde que estaba viva, el sabía algo en especial de ella, y quería acercársele, para la suerte de Antonio el había sido nombrado hace poco, unos dos o tres años, un miembro de la MPH o "Muertes Premeditadas Humanamente" y eso le daban un acercamiento a su objetivo.

 Pero el caso del interés de Antonio comenzaba en las celebridades ya muertas, ninguna de ellas se había hecho famosa ya muerta, de hecho en este mundo, tenían un inédito material de Queen y The Doors, tenían los libros del Proceso y El Castillo de Kafka, todo un sin fín de obras intelectuales de autores "inmortales", pero Antonio no sabía de algún autor que se hubiera vuelto famoso después de la muerte, sin haberlo sido antes en el mundo físico, pues tenía ante sus ojos su respuesta, Antonio sabía que si ella hubiera esperado a que las cosas se tornaran tranquilas, ahorita mismo ella sería famosa y ganaría un nobel. El había apostado con los "Shees" o apostadores de vidas, que ella llegaría a ser grande, pero cometió lo que él temía, un suicidió, así que Antonio perdió todo su dinero y ahora ahí estaba, esperando el mejor momento para esclavizarla como escritora, recuperar su dinero y volver a su vida de bohemio que tanto añoraba, sin que los problemas lo aplastaran...